Tres poemas íntimos de Leonor Garnier

Croquis



Puedo sacar el pan al aire libre,

limpiar las hojas del último otoño,

para borrar de mis manos toda huella de moneda,

símbolo vertical de esta hora miseria.

Puedo escanciar de nuevo el agua, beber de ella,

encender la luz y prescindir del frío.



Somos humanos aunque no seamos seres,

ingratos dentro de la justicia artesanada,

cómodos en la comunicación que no entendemos,

para ser sólo gratuitos, los comprometidos.

Por eso no podemos deslizarnos por la existencia,

porque todo está previsto, nos fue trazado,

dicho;

nos paseamos con un croquis en la mano

y tres pasos a la derecha

y miles a la izquierda

crédulos de tesoros jugando a la rayuela

caza —recompensas: nada fui nada dejé.

Quizás sólo un dolor inconfesable.





Olvido



Soy el testigo no compareciente

confeso de crimen y hallado culpable.

De todos aquellos paseos en patines

por la verja de la solterona,

de los juegos escondidos en la escuela inglesa

sólo quedan estas palabras.

De los árboles frutales de la estación de mi parque

existe hoy un saldo: los troncos podridos,

las bancas picoteadas y aquel hoyo inmenso

en el cemento del muro.

Pero en las tardes siempre se llama a juicio.

(Estoy proscrita del álbum con fotos de frente y de perfil

y con los años tal vez se me dará otro nombre.)

Porque no sé disparar a mi hermano, se me dispara

y ya no existo:

hace mucho fui niña y me olvidé de golpe de mi infancia.





Renglones de mi vida



Hurgando en Dios

me encontré contigo.

Fue como comulgar de nuevo

la primera hostia de mi vida,

como abrir un libro grande

sin saber leer siquiera.



Tú, agua de mi desierto,

sopa de mi mesa,

pan de mi alimento,

la voz que escucho de pie,

los labios que beso de rodillas.

Tú, la sangre que me baña,

la misa de mis días.

La Cittá Morta de Gabriele D’Annunzio: bella y mórbida, misma como la tragedia humana

Uno de los primeros diálogos al inicio de la obra de inmediato nos asalta con un lenguaje que nos remonta al pasado mítico, como toda poesía, y con las connotaciones, las insinuaciones de un devenir trágico. Los personajes no sufren el sino de la tragedia clásica, sino el fatalismo propio, ocasionado por esa otra fuerza implacable, que es la voluntad. Esta obra convoca los difuntos de un tiempo perdido, para exorcizar los vivos en el presente: omnívoro, pagano, cristiano a medias, nihilista, nihil. El decadentismo, el pesimismo de Gabriele D’Annuzio a finales del siglo XIX se hace muy revelador y profético en La ciudad muerta, una obra que sería muy fácil de representar y que sin embargo, creo, nunca se ha representado en Honduras.
A continuación hemos preparado una breve muestra del poder evocativo de la poesía dramática del D’Annunzio.


Acto I


Una sala amplia y clara con una galería abierta que domina la antigua ciudad de los Pelópidas. Sobre el fondo, se divisa la Acrópolis con sus venerables muros ciclópeos. A la galería se accede por cinco escalones de piedra. Dos columnas dóricas sostienen el arquitrabe. A la derecha, una puerta conduce a las habitaciones interiores. A la izquierda, una puerta conduce a las escaleras de salida al exterior. Una gran mesa está cubierta de libros, estatuillas, jarrones, etc. A lo largo de las paredes y en los rincones se ven fragmentos de estatuas y bajorrelieves, vestigios de un arte antiguo. El conjunto presta a la sala un aspecto sepulcral en la luz matutina.




(Ana, sentada en uno de los escalones que conducen a la galería, con la cabeza apoyada en una de las columnas, escucha la lectura de Blanca María, quien, de pie y apoyada en la otra columna, lee un fragmento de la Antígona de Sófocles, con voz lenta y grave, en la cual tiembla una angustia indefinible. La Nodriza está sentada a los pies de Ana en la actitud inerte de una esclava sumisa).


Blanca María.— (Leyendo). "¡Oh tumba, oh tálamo nupcial! ¡Oh subterránea mansión, que me tendrás encerrada para siempre! Allí voy hacia los míos a quien Proserpina ha recibido entre los muertos. Yo, desdichada, la última de ellos, desciendo antes de alcanzar el término fijado de mi vida. Pero, abrigo la esperanza que he de llegar muy grata a mi padre y muy querida de ti, ¡oh, madre! y también de ti, hermano mío, porque al morir vosotros, yo con mis propias manos os lavé y adorné y sobre vuestra tumba ofrecí libaciones. Y ahora, ¡oh, Polinices! por haber sepultado tu cadáver, tal premio alcanzo..."


(Cierra el libro).


Ana.— ¿Has cerrado el libro?


Blanca María.— Sí, lo he cerrado.



(Pausa).


Ana.— ¿Hay mucha luz en la sala?


Blanca María.— Sí, mucha luz.


Ana.— ¿Da el sol en la galería?


Blanca María.— Ya desciende por la columna. Está casi rozando tu nuca.


Ana.— (Levanta una mano para tocar la columna). Es verdad, la piedra está tibia... ¿Estás al sol, Blanca María? Antes, cuando mis ojos muertos estaban cara al sol, con los párpados abiertos, veía algo así como un vapor rojizo, apenas perceptible y, de vez en cuan do, un chispear parecido al que produce el pedernal... Un chispear doloroso... Ahora, nada. La más completa oscuridad.


Blanca María.— Pero tus ojos son siempre bellos y puros, Ana. Y, por la mañana están frescos, como si para ellos el sueño fuera el rocío...


Ana.— (Se cubre el rostro con las manos, apoyando los codos sobre las rodillas). ¡Al despertar, qué horror! Casi todas las noches sueño que por un milagro, mis pupilas han recobrado la vista y luego, al despertar, siempre tinieblas, oscuridad... ¡Si yo te contara, Blanca María, la peor de mis tristezas! Recuerdo casi todas las cosas que veía en mis tiempos de luz. Recuerdo su forma, sus colores, los detalles más nimios. Apenas mis manos las rozan, sus imágenes surgen en la oscuridad, pero de mi persona no guardo más que un recuerdo confuso, como el de una muerta... Una gran sombra envuelve mi imagen. El tiempo la ha empañado, como se empaña en nuestro recuerdo las imágenes de los seres desaparecidos... Sí, mi rostro se ha esfumado... De nada sirve esforzarme. Sé que la imagen que, al fin, consigo evocar, no es la mía... ¡Qué tristeza! Dilo tú, Nodriza. ¿Cuántas veces te he rogado que me condujeras ante el espejo y me quedaba con el rostro pegado al cristal en una espera insensata? ¡Cuántas veces oprimo mi rostro con las palmas de las manos, así, como ahora, para sacar la impronta de mis rasgos en la piel de mis manos! Hay veces en que me parece haber conseguido grabar en ella la mascarilla de mi rostro, como la que se vacía en yeso sobre los cadáveres... (lentamente aparta las manos de su rostro y tiende las palmas cóncavas). ¿Comprendéis la magnitud de mi tristeza?


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(Este fragmento fue tomado de: http://www.librostauro.com.ar/)

Semblanza de Juan Ramón Molina: "Metempsicosis" traducido al inglés

Nuestro interés por Juan Ramón Molina (1875-1908) no es una mera curiosidad o nostalgia, sino una constante tarea de interpretación, reinterpretación, difusión y, ahora, traducción.

Por razones obvias, comenzamos con el original. La versión en inglés (porque toda traducción es versión) no emplea rima ni métrica, aunque sí se allega al estilo y a algunas asonancias.

A modo de comentario general, solamente aducimos que el poema es un manifiesto futurista en el que se asoma el existencialismo y el conocido fatalismo del poeta.

Llegamos a la misma conclusión que es inevitable a todo estudioso de las tendencias de su tiempo. Juan Ramón Molina de no haber muerto tan joven hubiese sido el primer moderno, y no sólo uno de los grandes modernistas. La predilección de la forma tradicional, especialmente en este poema, muchas veces confunde a lectores. Pero para eso tenemos un aliciente. Imagínense a un pagano usando cantos gregorianos, p. ej., Carmina Burana de Carl Orff. O si gustan algo más actual y exacto, escuchen al metálico grupo Delirium Tremens haciendo homenaje a esta herejía.

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METEMPSICOSIS


Del ancho mar sonoro fui pez en los cristales,
que tuve los reflejos de gemas y metales.
Por eso amo la espuma, los agrios peñascales,
las brisas salitrosas, los vívidos corales.


Después, aleve víbora de tintes caprichosos,
magnéticas pupilas, colmillos venenosos.
Por eso amo las ciénagas, los parajes umbrosos,
los húmedos crepúsculos, los bosques calurosos.


Pájaro fui en seguida en un vergel salvaje,
que tuve todo el iris pintado en el plumaje.
Amo flores y nidos, el frescor del ramaje,
los extraños insectos, lo verde del paisaje.


Tornéme luego en águila de porte audaz y fiero,
tuve alas poderosas, garras de fino acero.
Por eso amo la nube, el alto pico austero,
el espacio sin límites, el aire vocinglero.


Después, león bravío de profusa melena,
de tronco ágil y fuerte y mirada serena.
Por eso amo los montes donde su pecho truena,
las estepas asiáticas, los desiertos de arena.


Hoy (convertido en hombre por órdenes obscuras),
siento en mi ser los gérmenes de existencias futuras.
Vidas que han de encumbrarse a mayores alturas
o que han de convertirse en génesis impuras.


¿A qué lejana estrella voy a tender el vuelo,
cuando se llegue la hora de buscar otro cielo?
¿A qué astro de ventura o planeta de duelo,
irá a posarse mi alma cuando deje este suelo?


¿O descendiendo en breve (por secretas razones),
de la terrestre vida todos los escalones,
aguardaré, en el limbo de largas gestaciones,
el sagrado momento de nuevas ascensiones?

 

 
METEMPSYCHOSIS


I was a fish in the mirrors of the sonorous ocean wide,
where I beheld the glimmer of gems and metals;
that is the reason why I love the foam, the sourly
rocky shores, the briny gales, and the vivid choral reefs.


Then I was a treacherous viper of shifty tints,
magnetic pupils, and poisonous fangs; that is
the reason why I love the swamps, the shadowy trails,
the crepuscular wetlands, and the steamy forests.


Thereafter, I became a bird in a wild garden.
I had my entire iris painted on my plumage.
Yes, I love flowers, nests, the cool branches,
rare insects, and the green colors of landscapes.


Soon I turned into an eagle of bold and feral sight.
I had mighty wings and fine iron-wrought talons;
reason why I love the clouds, the stark mountain tops,
the boisterous winds, and the limitless skies.


I once became a brave lion of profuse mane,
of rapid yet strong backlash and a serene gaze;
that is why I love the plains where he roars
like thunder, the desert sands, and the Asian steppes.


Now (turned into a Man under obscure measures),
I feel within me the germs of future existences,
lives that shall rise and soar to find higher reaches,
or else should turn into entities of impure genesis.


Towards which distant star shall I direct my flight
when the time comes to look for another heaven?
On what venturous celestial body or grieving planet
shall my soul rest when I depart from this land?


Or is it that (by undisclosed reasons) descending
all the stairways of my brief terrestrial life,
in a limbo of long gestations, I shall lie in wait
for the sacred moment of renewed ascensions?


                          (Traducción de © León Leiva Gallardo)

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                                        Estatua de Juan Ramón Molina
                                        (obra en bronce del maestro Mario Zamora)
                                                 

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Reproducimos a continuación parte de una una semblanza que Marcial Cerrato Sandoval pronunció en un evento dedicado al poeta.
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¿Pero quién fue Juan Ramón Molina?

 

Poeta, escritor y periodista, de gran sentimiento, profundidad filosófica y pasión humanista. Pensador de altura. Un conocedor de la literatura de su tiempo y los misterios de la filosofía. Citémosle: “He abrevado mis ansias de sapiencia/ en toda fuente venenosa o pura, /en los amargos pozos de la ciencia/ y en el raudal de la literatura”. Patriota indiscutible dejó plasmado sus ideas y sentimientos hacia Honduras en diversos escritos: “Hoy amo a Honduras mucho más que antes, de tal modo que hasta sus defectos me parecen cualidades después de ver en otros países tantas cosas tristes, a la vez que tanta civilización y progreso…”. Fue a la vez promotor del latinoamericanismo y la unión de Centroamérica: “Tal digo, hermanos míos de la prosapia ibérica. /Saludemos la gloria futura de la América, /que todas las espigas se junten en un haz…”.

 

En muchas cosas se adelantó a su tiempo, era un ambientalista y ecologista nato: le cantó al mar, los esteros, el sol, los pinos, las islas, la selva, los ríos, “Sacude amado río tu clara cabellera. /eternamente arrulla mi nativa rivera/, ve a confundir tu risa con el rumor del mar/ eres mi amigo…”, nada de la naturaleza era demasiado pequeña o grande para él: la araña, el polo norte, los leones, el grillo, las constelaciones, los bueyes, el sapo…

 

Eterno enamorado de lo bello, decanto la belleza femenina con sensualidad descollante. “…La mirara mañana –entre mis brazos loca- morir –bajo el divino martirio de mi boca- moviendo entre mis piernas su cola tornasol”.

 

Exploró oscuros y recónditos secretos de lo esotérico que en alguna forma llenaban sus ansias de conocimiento.

 

Era orgulloso de su valía pero a veces tan humilde que se confundía en tertulias, deportes y diversiones, con los más ignaros de su barrio.

 

Fue un defensor del pobre y olvidado… valiente hasta la osadía en su lucha contra la opresión y en defensa de las libertades públicas.

 

Pero sobre todo fue un humanista como lo revela en varias de sus producciones en verso y prosa. El siguiente es un fragmento de “El niño ciego”: “Y aquella mañana, viéndolo completamente ciego, le echaron a la calle a implorar la caridad pública. Vago muchas horas, mostrando al sol sus andrajos, sin pedirle nada a nadie. El hambre y la sed lo mataban”.

 

Nosotros vemos en Juan Ramón Molina a un gran poeta y por lo tanto un visionario. Un hijo especial y singular de esta patria hondureña y centroamericana. También creemos que su visión no puede morir; que nos corresponde a nosotros –los formados con este mismo barro- transmitir este legado que es universal. Debemos traducirlo a muchas lenguas, compartirlo, pasarlo de generación en generación a través de la enseñanza. Convertir las bibliotecas de Honduras y Centroamérica en ventanas permanentes de lectura, estudio y consulta sobre el poeta.

 

Aquí y hoy se gesta otro nuevo encuentro de Molina con el mundo y las nuevas generaciones. Es un renacer, un relanzamiento que lo llevará a donde le corresponde, entre los grandes del parnaso universal.

 

                                                                       Marcial Cerrato Sandoval*

 

*Palabras pronunciadas por el autor secretario y coordinador general del comité pro monumentos a Juan Ramón Molina, en un acto especial dedicado a J.R.M., y conmemorativo de la Escuela Nacional de Bellas Artes.

 

Tegucigalpa, M.D.C., 18 de mayo de 2012.

Honduras: militarización, miedo y muerte en el Bajo Aguán

Este artículo es bastante actual, puntual, y también ofrece un trasfondo histórico a la grave situación que se vive en el país. Favor pulsar el enlace abajo para leerlo.
Honduras: militarización, miedo y muerte en el Bajo Aguán

Mesoamérica

Curiosidades editoriales: Mapa Astral Editorial 2011: las editoriales españolas en 56 constelaciones

El año pasado, muy poco tiempo después de comenzar con el blog, decidimos realizar la que sería nuestra primera infografía: el mapa de la edición española de 2010. Para ello nos servimos del mapa de metro de Madrid y recogimos hasta 285 editoriales españolas. Lo que parecía un divertimento se convirtió en un gran hito para nosotros ya que circuló de forma masiva y terminó en la portada del Quadern, el suplemento cultural de El País en Cataluña. Más de 10.000 descargas y saber que se encuentra colgado en algunos despachos de editores españoles, nos ha llevado a plantear el mapa como una publicación periódica, donde año a año seamos capaces de recoger un mayor número de editoriales.
Y siguiendo este camino, el mapa de la edición española 2011 ya está aquí. Esta vez hemos querido cambiar radicalmente el aspecto del mismo. El plano de metro de Madrid se ha convertido en un mapa de las constelaciones del hemisferio norte y el número de editoriales ha crecido hasta las 485. ¿Qué criterio hemos seguido para incluir editoriales? El mismo de siempre: las editoriales que nosotros pensamos que constituyen el canon de la edición española, por un lado y, por el otro, las editoriales que por medio de correos y comentarios nos pidieron estar.

El plano astral nos dio más juego pues nos permitió introducir 200 editoriales más que en la anterior edición agrupadándolas en 56 constelaciones. El criterio para ordenar el mapa ha sido el siguiente: en el caso de las editoriales que pertenecen a un grupo empresarial determinado, el nombre de la constelación siempre hace referencia al mismo; otras constelaciones son temáticas, como el caso de educativas, religiosas, jurídicas, etc; por último, para las editoriales restantes, hemos respetado el nombre de algunas constelaciones reales y las hemos agrupado buscando algún tipo de afinidad entre ellas según nuestro criterio. Además, como novedad respecto al año pasado, hemos medido las editoriales según el número de títulos que tienen registrados en el ISBN y esto se refleja en el tamaño del círculo.

Para nosotros, la edición de este mapa supone un punto de inflexión importante en nuestras carreras profesionales, dado que también lanzamos oficialmente nuestra empresa Anatomía de Red a la que nos dedicaremos en cuerpo y alma. Creemos que los cambios que se están produciendo en los hábitos de los consumidores en cuanto a los contenidos y la tecnología van a tener mucho que decir en los próximos años en las editoriales y la industria de contenidos y queremos participar en ello. Por tanto, a partir de ahora también podrás encontrarnos en www.anatomiadered.com.


Otra novedad de esta edición es que el mapa lo hemos elaborado en formato A1 (54×84 cm) y hemos impreso un póster que podréis comprar en nuestra nueva tienda. También podréis encontrarlo en la caseta 214 de la Feria del Libro de Madrid perteneciente a la editorial Trama. No obstante, para descarga os dejamos un PDF en formato A3 que es el tamaño más pequeño en el que puede ser impreso sin perder legibilidad. También, como viene siendo habitual últimamente, os dejamos para descarga un jpg de la infografía.


(Tomado del sitio: http://www.anatomíadelaedicion.com/ Para ver la foto en tamaño original pulsar: http://www.anatomiadelaedicion.com/2011/06/mapa-astral-editorial-2011-las-editoriales-espanolas-en-56-constelaciones/)

El lado oscuro de dos grandes de la poesía social

Pasada la 1am*

Pasada la una. Seguro ya te habrás ido a dormir.

Es de noche y la Vía Láctea fluye como un río de plata.

No hay apuro. No te voy a despertar ni a trastornar la cabeza

con telegramas relámpago que pueden aplastar tus sueños.

Como suele decirse, así se acaba el cuento.

El buque del amor se destrozó contra los arrecifes de la vida.

Nos damos por vencidos, y no tenemos por qué hacer inventario

alguno de heridas, injurias, penas y aflicciones compartidas.

Mira cómo ha quedado el mundo en completo silencio.

El cielo, de su propia bolsa, le paga a la Noche con un ardid de estrellas.

Es en horas como éstas que uno debe ponerse de pie

y dirigirles la palabra al Tiempo y a la Historia y al Universo.

                                        
                                          Vladimir Mayakovsky (1839-1930)


(*Quizá fue el último poema de Mayakovsky. Se lo encontraron en el bolsillo del saco el día que se suicidó, en 1930.)

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Borrador para un poema de amor contemporáneo

No hay duda que la blancura

se describe mejor con lo gris

un pájaro con una piedra

girasoles

en diciembre

en el pasado los poemas de amor

describían la carne

describían esto y aquello

como por ejemplo las pestañas

no hay duda que lo rojo

se debe describir con lo gris

el sol con la lluvia

las amapolas en noviembre

los labios en la noche

la más reveladora descripción del pan es

el hambre

que comprende la parte porosa

y húmeda del centro

el tibio interior

girasoles en la noche

senos vientre muslos de Cibeles

una primaveral

descripción transparente

del agua

es la descripción de la sed

de las cenizas

el desierto

evoca una ilusión

donde nubes y árboles

se internan en el espejo del agua

el hambre la privación

la ausencia de carne es

la descripción del amor

el poema de amor contemporáneo

                              Tadeusz Różewicz (Polonia, 1921)

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(*Ambas versiones de estos poemas son de León Leiva Gallardo.)